Vitalos

Metáforas esenciales

2012-01-17T12:26:00.000-08:00

Rigor Mortis

En la confusión escapa un asesino del manicomio, la noticia se extiende por la radio.Se va la luz. Un mesero con problemas motrices tira una bandeja con bebidas sobre los invitados. Una señora grita cuando resbala. Sufre golpes en el tobillo, la rodilla y la cadera. El barrio a oscuras se vuelve peligroso, como un desempleado

hambriento, como un esclavo encorbatado, como un político con yugo procesal.

Los niños asustados caminan desorientados entre sombras alargadas, cambiantes. Las luces de los vehículos rompen los recuerdos de ancianos en sillas mecedoras, que como aborígenes apacibles en sus terrazas, ocultos en las grietas del tiempo, esperan a que los pequeños regresen sin contratiempos.

Cuando despierta sudado, débil e irritado, tiene un vago recuerdo del sueño.Un adicto escucha a Wolfmother mientras piensa en las botas italianas que le salvaron una vez la vida. La cascabel mordió el tacón de madera y retrocedió con melancolía, siseando. Él se arrastró en el piso del cuchitril, La Muerte le susurró al oído: El Rigor Mortis tiene gusto metálico, sabe a puber popper.

Dopamina y Adrenalina

Consigue lentes amarillos para ver los paisajes, reproduce I Cut like a Buffalo, toma un trago en nombre del silencio, usa senderos de montaña, invita a un esquizofrénico a ver una película de terror en 3D, captura halcones nocturnos desde el exilio, en casa.

Cómprale patines a la muerte y tómala de la mano, regálale goma de mascar picante y disfruta el breve triunfo -siempre habrá violencia de por medio, eso no cambiará-. Muévete y descansa. La vida es simplemente compleja, complejamente simple.

Un salto en aguas profundas dispara la adrenalina. Piques en la playa también funcionan, sobre todo cuando corres sobre agua acumulada en la arena y sientes el diablo pisándote los talones.

Quédate leyendo en casa meses enteros, que todos sepan que estás lejos, no te echarán de menos, y evitarás sus complejos.

De vuelta al principio

La Madre Naturaleza acabó el sufrimiento.

La noche que te fuiste temí verte; creí oírte durante milésimas de segundos los meses siguientes, con cierta frecuencia.

Es obsoleto tu cuerpo -te dije al oído- déjate ir, no hay nada que temer, luchaste suficiente; demasiado. Descansa.

Vivías injustas ilusiones en una conciencia regresiva. Tus ojos miraron brevemente, tenía dos meses de no verlos. A la semana la fuerza se liberó.

Cuando visito tus huesos sé que no estás, por eso dejaré de ir.

Parte de mi origen molecular reposa bajo tierra. Trato de evitar visitar tu tumba, mi parte racional se siente imbécil tratando de hacer contacto con una energía que sabe no yace bajo tierra.

Sin máscaras

El movimiento del planeta es evidente cuando miras las líneas que unen el paisaje.

El silencio elocuente y la noche instructiva enseñan los límites del mundo, sin máscaras.

Simulacro

¡Sal a la luz!

Si te enlaguno un ojo podría arreglarte.

Quizás las palabras fuertes no sirvan.

Mentiras puede que funcionen, pero no tengo paciencia, y la ironía pierde su gracia después del primer insulto velado.

Yo apuesto a los fenómenos, a los que buscan los límites humanos, pero tú no sabes de eso, no sales ni de tus márgenes.

Puedo hacer un experimento contigo, anotaré tus reacciones como un racionalista obsesivo.

Haz distancia, así no tendré que tratarte como si fueras un hámster.

El amor escuece

El padre criaba cocodrilos en la finca. La casa era una cúpula de cristal donde todo estaba a pedir de boca. Su mujer tenía un amante, él los descubrió, los cocodrilos engordaron.

La hija comenzó a tomar medicinas para el aburrimiento.

La violencia duele, el amor escuece.

La niña creció, cambio de medicinas. Buscó compañía pasajeras para no dejar de alimentar sus cocodrilos. Vivir de la piel de los reptiles, desollar para vivir, resolvió su dependencia a las sustancias externas.

Todo lo que necesitaba era su propia bilis.

Fue el hábito adquirido que cambió su vida.

Vuelo estilo libre

Cien kilómetros llevan a la ciudad donde se reúnen y ocultan los viajeros del alma.

Un principio de migraña es reemplazado por una música electrónica con tambores africanos, que incluía canto de gaviotas. Los detalles se vuelven historias, la materia vive. La libertad se apodera de nuestras mentes, y nuestras piernas se tornan olas de arena. Las murallas se bambolean como castillos inflables. Un perro sarnoso semejante a un insecto moribundo, amoratado, verdoso, saca la lengua y se guarda lo que desea decirnos.

Un hotel de 20 plantas parece un reactor nuclear derritiéndose, y las personas como hormigas, caminan por los pasillos y balcones de servicio, sin percibir el peligro.

Temprano, en la playa, se respira una tranquila ausencia. La rumba nocturna confinó los sonámbulos a sus pestañas. El litoral tranquilo, desolado, es musicalizado por las pequeñas olas en las playas de Castillo. Los graznidos de las mariamulatas, las hormigas sobre mis pies en la arena cálida, me hacen sentir afortunado. Un yate blanco rompe el horizonte, pacífico sobre el Atlántico.

III

Una delicada y firme negra, masajea tensiones y calma deseos frustrados por unos billetes. Coquetea con una sonrisa, las cuentas del pelo se bambolean.

Una propuesta queda sin respuesta. Un Coco Loco prometía romper las diferencias.

Masajeaba con manos petrolíferas, tenía la boca rosada por el sol, asideros prometedores. Negra y blanco, deslizándose al compás del aceite de coco. Presentía su sexo calde

ado. Me ausenté imaginando los pezones oscuros figurando a través de su ropa, las curvas y posturas posibles, contrastes y sensaciones.

Un hogar es cómodo sin mentiras. Estaba enamorada o había que insitir.

Cueros bombeados con deseo se extienden bajo el sol. Asan sus estrías, granos, grasa, piel manchada o cuarteada. Los piercings relucen, el tequila hace afable las imperfecciones.

Caminamos por las calles antiguas, en silencio, buscando ojos como piedras mágicas, soñando con extranjeras libertarias.

Ahogado de miedo, lloré por los poros de la cara una máscara de sudor como cera liquida. Ebrio con una gota busqué un sofá. Esperaba explosiones, una revolución. Resulté geiser, exorcicé el delirio por hidrólisis. Entré a cine.

Saliendo vi sus ojos de amor natural, el ondulado y rubio tostado enmarcando su rostro angular.

-Hola -dijiste

-No quiero dejarte -callé

Sin tanta ciencia: todo viene y va, nada es para siempre. Somos abono para lo que nos sobreviva. Somos una versión imperfecta de nuestro yo idealizado.

Mejor apuntar alto, antes del gran sueño.

VII

Ciudad de extranjeras y negras hermosas. Casa de la Inquisición, mi inconsciente tiene tu marca. Eres libertad para unos, serás esclavitud para otros.

La brisa se lleva la rutina asquerosa del envidioso, trae la sonrisa cómplice de la noche. La rabia se convierte en pasión. El aire refresca el ímpetu de la piel.

IIX

Música de Warlocks, Oh shadie.

Volveré a buscar mi lugar en el mundo, antes de olvidarlo.

Amo a las muñecas tiernas, pasionales y guerreras, el rock ácido y las que lo entienden.

Me gusta verlas cuando se maquillan con la precisión de un artista, cada pincelada lleva una intensión, cada detalle crea un artificio.

Ellas elijen

Puedes mirar lo que quieras, hablarles con mieles frutales, que sí ellas te quieren el silencio bastará.

Ningún tango gana a una sonrisa cómplice.

Las opciones se presentan cada segundo, las claves, creo son:

Saber decir poco o nada, reír apenas lo suficiente, y sobre todo, no parecer un venado encandilado en la vía de un convertible compacto rojo, rosado, azul cielo o verde mango biche.

Ellas escogen. Hay que saber cuando reír un tanto, decir poco, callar y buscar -en principio- que se crucen las miradas.

La soledad tiene poesía

La soledad es un escape de lo innecesario, un gran vacío donde descubres el sentido de la vida en sociedad.

El afecto rutinario no llena, las palabras cubren los vacíos evidentes en los salones de baile. Las risas prometen sexo. Lo banal grita. La música estridente silencia la conciencia. Buscan sentido en medio del ruido. El vacío colectivo llena la fiesta. El alcohol hace afable el ruido.

Somos intensiones cumplidas y fallidas. La soledad es absorbente y reveladora, nadie va a sacar provecho de un solitario con mentiras. Así se pierden amigos.

Si llegas a viejo, ¿de qué deseas acordarte?

Buscamos compañía como remedio para soportar la existencia, pero moriremos como llegamos, de a uno.

No hay que hablar mucho, basta mirarse a los ojos, y probar la resistencia de los discursos.

El observador extranjero

Medio día en el centro. Caras largas, edificaciones derruidas, calles polvorientas, fosas acordonadas con advertencias de “Peligro”.
Salsa y voces en el aire, sol sobre las cabezas de los peatones, de los vendedores sin clientes. Algunos pasan raudos en medio del ruido de los buses y de las motos.

Conductores acelerados, bocinas destrozando la última esperanza en la razón humana.

El clima ideal para lagartijas venenosas con brillo en los ojos; de vendedores que ríen, aún sin vender.

Él niño discute con la madre, ella no quiere comprarle algo que él desea. Cualquier ropa sofoca.

El sonido gana fuerza, la tranquilidad parece un invento de otro mundo. Hay dolor en las miradas, es el sol, es la hora.

Un extranjero asqueado mira desde un balcón, calculando cuando es el viaje de vuelta.

Amrta Ventura

Hay luz en el afecto.

Sin ti a mi lado, sin tus palabras positivas y tu sonrisa dispuesta, el dolor y el vacío terminan por ocuparlo todo. Dame tu cuerpo para apoyarme, déjate caer sobre mí, piénsame, déjame besarte y sonríe al recordar alguno de mis chistes.

Llámame cuando necesites quien te acaricie con estático embelesamiento.

Me elevo fácilmente, busco en la billetera tu foto, en lo recuerdos tu auxilio sonriente. Te necesito, a veces con urgencia.
Quiero el calor de nuestros cuerpos agitados, la frescura del sudor reposado. Hay un abrazo prolongado, una sonrisa. Abro los ojos y el recuerdo se desvanece.

Hace tanto que no te veo que resultas un fragmento difuso, te avergüenzo, fuimos un accidente que se escurrió entre las líneas de tu pasado.

Cuando niño quería ser un G.I. Joe

Mi juego favorito era el escondido porque casi nunca me encontraban.

Permanecía inmóvil entre las ramas de los árboles, camuflado con el hollín acumulado en las hojas. Esperaba hasta que los buscadores estuvieran lejos, entonces me descolgaba hasta tierra y caminaba al lugar seguro.

A menudo jugaba solo en un patio lleno de plantas selváticas de hojas rayadas, coloridas, que doblaban mi altura.Quería ser un G.I Joe porque venían de Estados Unidos, y ese otro mundo se me hacía ideal, suponía que allí todo funcionaba mejor, que era más positivo.

En esos años aprendí que el sol achicharra, derrite sin carbonizar.

Crecí, dejé de quemar figuras de acción con lupa. Regalé los juguetes que sobrevivieron. Olvidé como lanzar cuchillos. Dejé de quemar bolsas llenas de hojas secas. Me volví obediente a tanto que parece casi demasiado. Los regaños de los maestros y la incomprensión de mis padres me hicieron solitario, taciturno. Aprendí a disfrutar el silencio, a contemplar el vuelo de las aves y a sonreír con el sonido de los árboles movidos por el viento.

Acumulé rabia, ideas y deseos, los convertí en mecanismos de introspección. Acepté mi muerte y seguí.

No es difícil estar solo

No es tan difícil, necesitas unas cervezas y pensar en otra mujer hermosa. No es difícil, debes querer, buscar, un trago o dos, otros labios, una sonrisa reconfortante.
Busca otro calor. Hay que querer, dejarse amar. Ayuda un trago
o dos, y si triunfas, 25 para el cuarto.

Recuerda que muchos más están buscando también, entre licores ardientes
o frescas birras nacionales.

Con suerte un día de estos olvides la búsqueda mientras sirves otro trago, cuando gastes los 25 o veas a los ojos otro amor de turno.
Funciona también olvidarte de todos los que dicen quererte, enciérrate en ti mismo, trabaja para que tu hijo sea el gran artista que tus padres no vieron en ti. Una buena mujer es difícil de encontrar, de hallarla trata de prolongar su presencia lo más que puedas, y cuando se despida toma un largo viaje o duerme hasta que sientas que no puedes dormir más.

Gotas de chocolate

Cuando pienso en la piel blanca cubierta de gotas de chocolate no puedo evitar sentir frustración por impedirme disfrutar algo hermoso. No tengo la culpa de que ese decorado delicioso lo portes tú.

Soy un adicto al chocolate en cualquiera de sus formas.

Los ojos del diablo

Si apenas te beso, tus respuestas son suaves, me traes imágenes claras y benévolas. Si me engolosino, me pierdo entre sombras y rio con ojos de diablo. Visualizo a la muerte esperando sentada sobre las tejas de mi cuarto, mirando al horizonte. Cientos de almas se elevan de la tierra dejando atrás cuerpos rígidos, verdosos, rodeados de dolientes acongojados.

Los que oyen la historia dudan. Siguen bebiendo de sus copas, vasos y botellas, fuman sus cigarros, preocupándose por encontrar el turno para desahogarse.

The trip keeper

Guardo viajes con lujo de detalle en esta bóveda. Notas de color –o en su ausencia- sonidos y olores de las crónicas que protagonizan otros conmigo.

Dejamos el carro sobre un piso de hojas húmedas, cargamos los maletines, anduvimos ansiosos, febriles rumbo al cabo San Juan, por la trocha que atraviesa la selva. Pasamos arroyuelos límpidos, barrancos húmedos plagados de alimañas. Las mulas pasan con bultos y ancianos. Los hombres de la zona caminan en botas de caucho, tomando nota con miradas disimuladas, fijándose en quien entra y quién sale. Somos cuatro soldados urbanos que paramos por agua y aire cada vez que alguien nos supera con facilidad, o cuando el sudor brota exageradamente.

Cuando reanudamos el paso somos G.I. Joes y Thundercats.

En la primera estación desmontamos los maletines para refrescarnos y continuar otra hora por el sendero. Allí está el agua turquesa frente a la playa salvaje. Seguimos por recodos de selva hasta el cabo de los corsarios.

Nos inscribimos, pagamos, fuimos a las hamacas asignadas. Descalzos, ligeros, llegamos a la playa a tiempo para ver un atardecer sobrenatural. Nos dejamos ir hacia la noche que llegó casi de inmediato.

La arena fresca nos recibió como si fuera un sillón de Playdoh. Las piedras pulidas que formaban el peñasco se manifestaban como grandes malvaviscos negros, flotantes. Un bañista se transformó en Flipper cuando entró al agua. Gritaba pero solo se oía el canto del cetáceo: Eeee, eeeííí. Luego desapareció. Cuando reapareció veinte minutos después contó que el agua se sentía como de bolas de goma y que algo lo llamaba bajo el mar. Lo dábamos por muerto. Nos ahorró las explicaciones a la policía:

-Era un delfín, se lo aseguro señor agente, saludó con la aleta y se sumergió para siempre.

La zona de camping en la noche parecía un varadero de piratas desde la roca donde rompe el mar. Podían oírse las conversaciones y los gemidos de placer que venían de donde las luces titilaban, entre las ramas, entre las carpas, entre las botellas y vasos que tintineaban.

En la noche, las piedras que al atardecer parecían flotar, se mostraron como cangrejos pacientes, que castañeaban las tenazas esporádicamente. Las estrellas parecían luces de un quirófano extraterrestre. Nosotros éramos el experimento que esperaba acostado en la camilla de arena.

Snake Eyes y Ripcord exploraron la piedra con la luz de un celular. Un grupo de hippies con antorchas de luz blanca bajaron una escalera de caracol que llevaba bajo el mar. Cuando llegamos arriba de la roca, el sitio estaba vacío. Al otro lado del peñón una sombra lanzaba cenizas al mar, en lo que parecía un ritual de magia negra.

El campamento en que durmió mi maletín estaba rodeado de cables para colgar ropa. Cada vez que entrabamos hacíamos payasadas para evitar degollarnos. Cuando creíamos que las cuerdas eran sombras nos enredábamos del susto y ejecutábamos un baile retorcido, muertos vivientes luchando contra demonios invisibles.

La oscuridad lo tergiversa todo, lo hace más difícil de medir. Los comandos se encuentran con los gatos musicales, que iban despeinados como si anduvieran en moto, persiguiendo la luz azul de un I-Pod.

En la madrugada vamos por una linterna que tenía escondida. Encuentro el maletín destripado por uno de los lados. Se llevaron una gorra, un lapicero, hojas y un cepillo de dientes.

Amores de infancia

En una foto reciente también me gustas, diez años me permiten verte con perspectiva. Una amiga que se alejó, que alejé.

Me haría feliz ver tus ojos almendrados, tus pecas que fueron el comienzo de algo, no sé muy bien qué. Me gustaría que nuestros hijos jueguen como los niños que fuimos alguna vez, poco antes de conocernos.

Te recuerdo, pero sé que no hubiera funcionado. Yo soy demasiado silencioso, apático con los números y las sonrisas genéricas. A ti te gusta la vida social, los trajes de noche y el Old Parr. Yo necesito más que eso para encontrarle sentido a esta vida. Hubiéramos tenido hijos hermosos, pero en estos tiempos que transcurren eso no es suficiente. Un horario de oficina para engordar una cuenta bancaria hubiera matado esta fantasía. Te quiero mas así, sin haber tenido una historia contigo.

Las quebradas nunca se detienen

Las corrientes de agua escurren sin pausa entre rocas, tierra, cemento y detritos.

Miré con cuidado en la quebrada, no hay cangrejos, peces o renacuajos, solo unos encontré buitres buscaban gusanos bajo las rocas. Los lugareños dicen que se alimentan de restos de basura y de esos invertebrados blancos que mencionan en las noticias y que dicen pueden vivir en ambientes sin oxígeno.

Más arriba el agua sigue viva, dicen que más abajo se oxigena nutrida por una corriente fría de montaña. Los peces entran al río por un afluente frío de una quebrada más limpia, pero el resto del trayecto solo gusanos pueblan el río y su fondo rocoso.

El agua de las quebradas no se detiene, no dejan de llevar los encargos del tiempo.

Entre fantasmas prefiero escuchar la noche

Los charcos reposan esperando pisadas. La chicharra intenta conversar con el rumor de la tercera edad reunida. Las voces, los boleros operáticos, la guitarra magistral del experto, los veteranos yéndose, los jóvenes tomando sus puestos. Música de los cincuenta saliendo de los parlantes. Risas, entrechocar de porcelanas y cristales.

El bar, antes refugio de un adelantado, hoy se llena de pensionados que pagan bien por el buen momento, por estar vivos.

Yo, al fondo del lugar, en una silla reservada por la oscuridad, pienso que el maestro Fernando Gonzales debe estar rondando ante tanto rumor.

Creo oír pisadas sobre las hojas secas detrás de mí.

La antigua Granja del Alemán tiene insectos que pausan para escuchar el vibrar de las cuerdas. La vida del pobre de dinero es rica en estímulos intelectuales en sitios así, un trago de Ron Viejo de Caldas con hielo y limón, y luego a casa a comer una arepa asada cubierta de lentejas. De camino al cuarto donde vivo, doy pasos lentos disfrutando la libertad de no tener horario que cumplir, o dinero que malgastar en comida chatarra. Siento en la debilidad de mis fibras la fuerza de las ideas libertarias. A veces llueve, a veces solo me acompaña la noche, y me siento seguro, sin nada que perder, ligero de un peso que otros deben llevar hasta sus tumbas.

El centro de la ciudad jardín

Bajo del metro y encuentro una huelga de zorreros –carros de mula les decimos en la costa-, los antimotines están tensos, preparados para descargar su fuerza.

Un drogadicto tatuado se desvanece apuñalado frente a una venta de buñuelos. Los transeúntes pasan de largo evitando acercarse. El propietario del establecimiento le grita para que se quite del frente del negocio, la sangre se le escapa entre las manos y el charco crece con sorprendente velocidad. Yo espero que alguien haya llamado una ambulancia y sigo camino a la biblioteca de EPM, donde pocos días antes descubrí una bibliotecaria hermosa que aceptó una sonrisa y me dio esperanzas. Mucho después me aceptó un café, a falta de presupuesto para invitarle algo más. Me deprimió no poder convidarla a algo mejor y dejé de buscarla.

La lluvia refresca a un planeta indiferente a las dolencias humanas que lo infectan.

Otra tarde bajé en el Parque Berrío, me abrí paso apresuradamente por La Playa hasta la Casa Barrientos. Un río de caras desconocidas, mujeres en escala de delicadezas.

Repito esta rutina una vez por semana, por lo menos, busco unos pesos a cambio de unas historias.

La plaza del Museo de Antioquia está plagada a las nueve de la mañana, son vendedores de llamadas telefónicas, frutas, rasuradoras eléctricas, dulces caseros e industriales, periódicos amarillistas, paletas, helados, fotografías, emboladas, y a la vuelta de la esquina, de un poco de cálido placer.

Los turistas pálidos de cachetes rosados, los paseos escolares y su complicado orden, los drogadictos aferrados al pegante como la mugre a sus cuerpos, el sol bravo de mayo, los olores impregnados a las bancas que sirvieron de cama y retrete a los deshechos de esta machacante existencia humana. Esta es la ciudad que sonríe al trabajador incansable que toma café y aguardiente en las cantinas, día y noche, y que desprecia, ignora, a los que toman la salida de escape, la menos fácil de todas.

Los policías vigilan entre estatuas de bronce inflado: Guerrero, cabeza gigante, Venus, Caballero andante, y otra veintena más, por lo menos.

Los señores con sombreros, desempleados y pensionados se apoderan de las bancas del parque. Mujeres jóvenes desfilan sin conciencia de su belleza, el sol las incordia, haciéndoles entrecerrar los ojos mientras aprietan el paso.

Salgo de la imprenta, subo al metro y me pierdo en el traqueteo adormecedor hasta alcanzar la estación más cercana al lugar donde vivo.

Paisajes

Puedo aguantar hambre, arreglármelas ante el abrazo de las incomodidades, siempre que haya, eventualmente, un paisaje para contemplar, tiempo a solas para disfrutar -o en caso de ser un placer compartido-, lapsos de silencio.

Las avenidas dejan ver de vez en cuando el atisbo de un paisaje.

Nacionales y extranjeros recorren el cemento camino a sus hogares, sin prestar demasiada tención a la cinta colorida que se desliza ante de sus ojos.

Mujeres sonrientes ilusionan con su juego de afectos y emociones.

El metro atraviesa las vidas de todos de formas complejas, a diario, y sin embargo la rutina nos hace acostumbrarnos a lo sobrecogedor del espectáculo que es encontrar bellas mujeres abstraídas, mecidas, arrulladas por el traqueteo constante.

Las sonrisas no son suficientes en estos días en los que el estómago recibe apenas lo justo para mantener en pié al cuerpo. Ausente de ánimo, vas indiferente por la ruidosa urbe, como un solitario autista que a pasos lentos, disfruta paisajes en los que una naturaleza tozuda se impone al cemento. Desentendidas e indiferentes mujeres invitan al cerebro a dejar la mueca que comenzaba a ser alegría.

Faltan muchos cafés compartidos, cenas y risas, para llegar a las caricias y las duchas tibias. Antes, la soledad aconseja ir con prudencia: ofrécete como amigo. Ella sabrá pedirte ser su amante, su amigo con suerte, si es que de verdad tienes lo que se necesita.

Hay una mujer en la esquina de tu casa, esperándote. Déjate ver, guarda tu energía para esa persona que desea compartir la mirada intima, si es que desea ser tu cómplice.

Complácete cuando sus vellos se ericen, será un triunfo tan significativo como ver las pupilas dilatarse por el orgasmo.

Una breve mirada a sus ojos contará lo que suele no decirse antes de tiempo.

Entre los paisajes naturales prefiero la montaña, orgullosa de la vida que contiene inmóvil, aparentemente tranquila, mientras el viento la acaricia.

La mar es rompiente, movilidad, estampido de sensaciones que te envuelven. Es hipnótica cuando se le mira fijamente, rompe el orden de los pensamientos. Te deja despeinado, intranquilo, deseoso de volver a ella hasta que por fin decidas zambullirte en ella. La montaña te acoge como el seno cálido que invita al sueño.

La mujer con la que sueñas despierto come un bocado que incluye el sabor intenso de las aceitunas. Luce unos dientes de los que está orgullosa. Su cuerpo promete sexo fogoso, dúctil, de una tranquilidad inquietante. Es meticulosa con el sudor, durante el día no teme generarlo, a la hora de dormir se da un baño, especialmente en su pubis bien cuidado.

Catalonia, pasaporte a lo inefable

2011-02-22T07:45:00.001-08:00

Estimados visitantes, he optado por subir a Vitalos el breve poemario Catalonia, un libro catártico que comencé al otro lado del atlántico, cuando estudié en BCN.

Todos los derechos son reservados. En caso de que deseen reproducirlos avisen y reseñen el blog.

Port de BCN
Los días en que la nostalgia era más fuerte visitaba el embarcadero apacible, baradero de veleros y yates. Allí, el hastío que producían las hojas marchitas llevadas por el viento se colaba por el abrigo sintético como la lengua fría de la desazón. La melancolía crecía, alimentándose como los peces gordos que nadaban bajo los cascos flotantes, y que salían a la superficie a comer las palomitas de maíz que los turistas desechaban.
No podía perderme en contemplaciones. Las parejas jóvenes con bebés me recordaban que estaba dividido por un oceano. Vivía de sonrisas memorizadas, de la sustancia que resumaba del recuerdo.
Mi hijo, en el calor, ignoraba el vacío y seguía con sus juegos.

Nit d´ Estiu
Calles angostas, casas altas. Ropa tendida en los balcones.
Sobre los techos que han soportado guerras, heladas y seres humanos de toda calaña, hay Antenas de TV ideales para sembrar habichuelas.
Nos sentados a la mesa en la tibia noche veraniega. Bromeamos en la plaza de Gracia. Es una despedida.
Un Shawarma de cerdo a dos euros, luego otro de cordero.
Sobrevivo, ¿bajomuero?
Camino la noche con el sabor del vino en los labios. Cada sorbo es un horizonte al otro lado de las montañas. Suicidas de la discordancia caminan la noche, ahogan la memoria con sonrisas líquidas.
Miro el cielo amanecer, termina otra noche de estío.

El cervell et imagina
El cerebro construye un perfil: viejo, trabajando el papel, rayando, tecleando rutas de sentido. Te imagina en una pradera, con una montaña nevada al fondo, ausente de tecnología: El premio por años de arte solitario.

Deseo hijos corretando por los alrededores.

Vagabund
Un vago en bancas mira lo que no tiene, lo que nunca tendrá.
Un sudaca de mierda, un digno muerto de hambre.
La felicidad del vagabundo está en la esperanza, en el recuerdo de tiempos mejores. Mientras añora, la tristeza ensombrece las sonrisas de los que están cerca. Descruza la pierna, termina el quinto cigarrillo, se levanta y se pierde en las sombras de la ciudad.
Las alegrías son pasajeras que entristecen la soledad.

No cessa la cerca
Malo sería que así fuera. Estaría muerto.
Busco un lugar cómodo, descanso la espalda, cierro los ojos. El sueño se prolonga hasta la mañana siguiente.
Soy un engranaje, una herramienta de la muerte y de la esperanza. Recreo metáforas de la vida, remuevo sustancias, repaso antiguos límites.

Divendres de Gràcia
Una guitarra lejana, niños jugando en la calle, un coche pasa, las golondrinas y ¿gorriones? sobrevuelan los edificios.
Un niño oriental pasea a su abuela blanca. Otra anciana recrimina al viejo por la demora. El verano hace correr a los críos detrás del balón que rebota en las paredes de los edificios.
Es viernes por la tarde en el barrio de Grácia.

Estarà clarejant
A las once de la noche las sirenas de las ambulancias pasan distantes.
Pienso en ella. Calculo las 7 horas de diferencia, allá estará amaneciendo.
Llamarla sería otro problema. Tiene por delante un bebé, la casa y tratar de no enloquecer.
Extraño el cuerpo tibio a mi lado.
Pero es más facil acostumbrarse al frío, si este proporciona tranquilidad y salud mental.

Solitari en un lloc concorregut
Thinking in a distant place, breathing the smoke and emptiness from a music room. Lights, breaks of silence, too much company and yet so alone.
The lights go on and off, happiness flash like in a bad dream where nothing comes to a happy end, just goes with no sense at all, and the lights keep on beeping, the loud music surrounds my wish to flee, my desire to end this farce.

Brillantor d'estrella
Brillo buscado por las masas, ¿dónde estás?
Te buscan en cielos oscuros, en los ojos de los amantes, en los bolsillos, en los autos nuevos, en las pieles, en los tatuajes, en las iglesias y librerías.
Brillantor d'estrella, te veo, en este silencio que es noche. Brillo que no refulgas, estás en el aire como una fuerza que reconforta susurrando antes de dormir.
Un frío llena el cuarto, te pone la piel de gallina y una sonrisa se asoma. Cara a cara con la noche, tus demonios, tus recetas.
Brillantor d'estrella, te logro percibir.